Ontem tive UM TRECO no trabalho, literalmente, de tanta correria pra acertar todas as pontas soltas antes de vazar. Me bateu uma confusão mental no fim do dia, não conseguia pensar direito. Fui pra casa, com a sensação de que alguém tinha me drogado: não conseguia diferenciar pensamentos de memórias recentes. Chegando em casa, dormi por um par de horas e acordei ok.

Hoje, quarta, é o último dia no trabalho. Como já anunciado, chego em Porto Alegre na manhã dessa sexta-feira 13 (uuuh). Espero um final de semana de ALTAS CONFUSÕES, e torço pra poder rever bastante gente durante a primeira semana. No dia 21 chega a Gemma.

Eis algumas decisões mais recentes sobre nosso itinerário no país. No sábado 28, iremos ao festival MECA, no litoral. Não que o lineup seja deslumbrante, mas em comparação com os preços daqui o ingresso parece tão módico que vale a pena. E assim também tenho uma desculpa pra mostrar pra Gemma nosso mar chocolatão e as maravilhas da culinária low brow de verão (crepe e buffet de sorvete).

Depois esticaremos um pouquinho mais no RS pra pegar o Planeta Atlântida na sexta-feira 3. Não que o lineup seja deslumbrante (hdfhgh), mas eu gostaria de testemunhar os guris da Fresno nesse tipo de palco, coisa que nunca tive a chance de fazer, tendo vazado em 2006. Logo depois eu e a Gemma partimos pra Floripa, com meus pais. Chances de encontrar um pessoal no meio da jornada, ou fazer uma parada em Laguna.

Dia 8 voamos de Floripa pra Salvador, e aí começa a parte “mochilão suado” da viagem. O plano é dormir em Salvador nesse dia, depois pegar um barco pra Morro de São Paulo e passar duas noites lá, dormir mais uma noite em Salvador no dia 11, e no dia 12 temos o voo pra Maceió.

Em Maceió mesmo teremos só uma noite, e na manhã do dia 13 partimos com um carro alugado pela PE-060 – supostamente uma das mais belas estradas do Brasil, beirando a costa – a caminho de Maragogi. Uma noite lá. No dia seguinte, seguimos até a Praia dos Carneiros: duas noites lá, numa pousada aparentemente meio isolada, na beira do mar, no que deve ser o momento mais relax de toda a viagem. No dia 16 a gente parte cedo, passa o dia inteiro em Porto de Galinhas, e chega de noite em Recife. Dia 17 é sexta de Carnaval.

Dia 19 voamos pro Rio, onde ficaremos com um amigo do meu pai, que acaba de conseguir pra gente os ingressos pra Sapucaí, na segunda-feira dia 20. Tomara que dê certo, o PROCESSO de compra é meio absurdo de tão complicado. Muita gratidão. Na meia-noite entre dia 23 e 24, temos que estar no aeroporto pra voltar. Via Dubai. Longas horas, mas pelo menos é Emirates.

Até logo, Brasila!

Em novembro teve o festival Harvest, que foi ótimo. Num clima muito aprovado (instalações artísticas, média de idade mais avançada, pouco piá mangolão, e filas pra quase nada), vi Walkmen, Clap Your Hands Say Yeah, Bright Eyes, Mogwai, Flaming Lips e Portishead – que encerrou o dia de forma brilhante. No dia seguinte fui ao sideshow do Bright Eyes, meu favorito do festival. Também revi Explosions In The Sky duas semanas atrás, e foram magníficos, tocando pra muito mais gente do que eu esperaria.

De fininho chegou o Natal, que dividimos em três: passamos a véspera com os brasileiros que estão aqui (e não viajando), misturados com uns poloneses (que também comemoram na véspera), mais uns asiáticos e um kiwi. Comida pra caralho. Dia 25 foi com a família estendida da Gemma, na casa dos tios, e na janta do dia 26 (feriado aqui) a família “reduzida” se reuniu na casa dos pais.

Estou de volta no trabalho nessa semana morta, só pra compensar as duas semanas a mais que vou tirar de férias a partir do mês que vem. Ééé, faltam só duas semanas e estamos bem empolgados.

O reveillon vai ser um tanto sossegado. Comer e beber na churrasqueira do prédio, talvez caminhar até um ponto bom pra ver os fogos à meia-noite, e depois festa no apê ou na bagunça de Kings Cross.

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Nesse momento de reflexão sobre o ano que passou, percebo um número de pessoas torcendo pra 2011 acabar logo, dizendo que foi um ano de merda, ou um ano de desafios, ou de total reestruturação. Esses últimos não reclamam, e às vezes até despertam inveja ou admiração, mas no geral sinto que o mimimi tá forte. E fico feliz em constatar que pra mim foi um ano bem tranquilo.

Numa escala global certamente houve muita insatisfação vindo à tona e quebrando as costas do camelo, o que é excitante. Mas na minha bolha foi tudo ok.

Em março me tornei um residente australiano, um marco importante na minha linha do tempo. Em maio, fui morar sozinho pela primeira vez, sem dramas maiores. No segundo semestre a Gemma se mudou, e também pela primeira vez passei a morar junto nesse sentido – e tem sido ótimo. Tudo isso com bastante saúde. Até comecei a andar de moto e até agora – toc toc toc – nenhum arranhão.

A única coisa cagada de 2011 tem sido a temperatura em dezembro mesmo, hehe. Mas aposto que vai dar saudade quando a gente se deparar com o PUDIM PORTOALEGRENSE.

Entre as resoluções informais de Ano Novo temos:
- Aprender a tocar baixo. Ou ao menos tentar. Se eu me desinteressar, posso desistir sem prejuízo, pois peguei todo o equipamento emprestado do cunhado.
- Virar cidadão australiano no primeiro semestre.
- Definir um plano de carreira. Tá na hora de decidir pra valer o que eu quero fazer da vida, e provavelmente não é o que estou fazendo atualmente.
- Dependendo dos dois itens acima e de outros fatores, há a possibilidade de passar um tempo na Europa. Pode ser ainda em 2012, ou em 2013. Isso não é bem uma resolução, mas achei válido compartilhar. Se rolar, resoluções incluirão corrida dos touros em Pamplona, La Tomatina e Oktoberfest.

Não esqueçam do pé direito durante a virada. Vai saber, pode ter sido o que faltou no começo de 2011 pra quem se complicou!

Sairemos de Sydney no dia 12 de janeiro. Eu chego em Porto Alegre na manhã do dia 13, uma sexta, enquanto a Gemma ficará sozinha na capital argentina por uns dias antes de juntar-se a nós no dia 21, a tempo do aniversário da minha mãe.

Mais duas semanas em Poa, ou quase isso, e aí subiremos até SC de ônibus: passando por Laguna e depois uns dias em Floripa. Voamos pra Salvador, conferimos os arredores, e então é Maceió. Lá alugamos um carro e tomamos a estrada até Recife, parando em alguns pontos que prometem.

A primeira metade do carnaval será em Olinda. No domingo voaremos pro Rio, onde o plano é estar na Sapucaí pra noite de segunda. Mais uns dias na Cidade Maravilhosa e, na madrugada de sexta (24/02), inicia-se o retorno à Austrália.

Vai ser demais conhecer esses lugares que nunca visitei, com a desculpa de estar levando a gringa. Além disso, a Gemma tá bem empolgada pra conhecer todo mundo e até anda cogitando fazer umas aulas de português. Mas eu tô preparado pra fritar a cuca como intérprete 24/7. Amigos que queiram treinar o inglês: conto com uma ajudinha pra distrair a moça. :)

A boa notícia é que, sendo macaco velho, tem como “converter” a carteira brasileira pra adquirir a australiana sem passar por todas as etapas que um jovem australiano encararia – primeiro uma carteira de aprendiz, cheia de restrições, depois DUAS carteiras preliminares (ainda limitadas), e só então, uns TRÊS ANOS depois, a carteira PLENA. Basta traduzir a CNH, passar por um teste teórico e um prático, e é isso. Não vai ser tão fácil – bastante coisa pra estudar, e vou precisar treinar mais atrás do volante-do-lado-errado – mas podia ser pior.

Acontece que resolvi também estender a CAJADADA ao coelho ao lado: uma vontade latente de poder dirigir VESPAS. Não necessariamente desta marca, então devo dizer SCOOTERS. É um semi-desejo meio velho, e julguei ser um bom momento pra ir atrás, já que vou estar na função.

Mas aí é outra história. Eu que mal subi em moto nessa vida entro no ciclo pelo comecinho: um curso básico antes de ter a carteira de aprendiz. Antigamente o sujeito fazia o teste teórico, saía com a carteira e boa sorte: sem poder nem ter um instrutor (tratando-se de uma moto), o cidadão tinha que se virar sozinho, e podia fazê-lo no meio do trânsito, se quisesse. Hoje o governo obriga a fazer esse pré-cursinho, de apenas sete horas divididas em dois dias seguidos.

Fiz o curso nessa quarta/quinta, e ainda bem. Muito útil, sem sombra de dúvida. Eram umas vinte pessoas, divididas entre quatro instrutores. No meu grupo de cinco, eu fui o único guri de apartamento que preferiu usar uma automática em vez de manual (o que significa que só poderei dirigir motos automáticas depois). E ainda assim eu fui o único que chegou a cair da moto. Patético. Nem sei como aconteceu, foi muito rápido, enquanto eu fazia uma curva bem devagar. Enfim.

De qualquer modo, retirei o certificado de conclusão desse cursinho, e agora devo levá-lo ao RTA (correspondente ao Detran) e fazer a prova teórico pra moto. Marquei pra fazer no sábado que vem, logo antes da prova teórica pra carro, pela qual eu começo a função das quatro rodas.

No intervalo da segunda manhã do curso, logo depois do mico da queda e com a confiaça um pouco abalada, fiquei repensando se moto era mesmo pra mim, se eu queria ir até o fim com isso, se devia sequer ficar e completar o curso. Cogitei de leve a desistência, mas como já tinha inve$tido, decidi não amarelar. Continuei, e fiz bem, pois o restante da aula foi melhor, e até me deixou ansioso pra praticar com mais tempo, ao meu próprio ritmo.

Pelo jeito agora vou ter que comprar uma MOTOCA, porque não conheço ninguém que tenha uma pra emprestar – e se eu não praticar, vou me dar mal quando chegar a hora do teste pra próxima fase da habilitação. E eu preciso evoluir pra essa próxima fase dentro de um ano, senão “reseta” tudo: vence minha carteira de aprendiz e eu volto à estaca zero, precisando até refazer esse mesmo curso. Jogar tudo fora não rola.

Estou no momento tentando decidir se compro uma scooter nova ou usada. Nova é sempre bom, tá tudo em ordem e não tem donos anteriores pra culpar sobre qualquer problema escondido… Porém, eu certamente vou derrubar essa merda mais uma ou duas vezes, e isso doeria bem mais com uma moto novinha em folha do que uma já arranhada. Então acho que vou preferir uma usada, contanto que bem cuidada no que diz respeito a todas as exigências, tudo que tem de estar funcionando pra moto ser registrada sem problemas.

É engraçado adentrar de uma hora pra outra um público-alvo inteiramente novo. Eu que sempre passei reto por qualquer coisa que tivesse a ver com moto, agora paro e presto atenção. Anúncio de acessórios pra motoqueiro? Ih, de repente eu tô de olho em todos. Afinal, os gastos dessa brincadeira irão além da moto em si e dos gastos com registro, papelada e seguro. Artigos de proteção são em geral bem caros, e as opções são muitas, tem que pesquisar. Capacete é o óbvio. Luva, bem recomendável. Penso também em investir em proteções rígidas pra joelho e cotovelo, tipo de skatista – foram essas as partes que doeram um pouco com a queda ridícula do curso preparatório, e certamente as que mais sofrem sempre. Acho que assim poderei abrir mão de jaqueta, botas ou calças especiais – coisas que, é bom dizer, eu certamente não dispensaria se planejasse ter moto DE VERDADE, em vez de lambretas peidorrentas limitadas à cidade. Nunca pretendo viajar de moto.

Mas uma coisa de cada vez. O foco essa semana tem que ser no estudo do conteúdo teórico, pra eu não marcar touca no sábado que vem e tirar a bendita carteira, pra começo de conversa. Aí sim vamos às compras.

Aos interessados, aqui dá pra praticar online, ad infinitum, as provas teóricas do RTA.

O último toque veio no domingo passado, quando a Gemma se mudou e trouxe sua fiel escrivaninha. Pois é, agora moramos juntos! Tive que abrir mão da minha bateria eletrônica pra dar espaço, mas em vez de vender eu só troquei de lugar com a escrivaninha – ou seja, a bateria ficou na casa dos sogros. Tudo bem, PERIGA eu tocar mais, se brincar um pouco toda vez que visitarmos (no mínimo quinzenal).

Abaixo, a última versão de uma planta que eu fiz usando o www.floorplanner.com, e que ajudou muito durante o planejamento da coisa toda.

Ainda serve como planta, embora outras das intenções pros móveis também tenham mudado desde então. Pra verem como ficou no fim das contas…

Conheçam La Bombonera!

Sala

O álbum do Picasa também tem fotos do prédio e do parque que fica na frente. Quem vem visitar primeiro?

O pessoal paulista organizou uma viagem a Diamond Beach e alugamos em grupo uma casa sensacional. Essa praia deserta fica a 4 horas de Sydney, pro norte. O suficiente pra que a água do mar fosse mais morna do que a de Sydney durante o verão. Deu pra nadar na sexta e no sábado, belos dias de sol. Domingo também clareou no fim da tarde. O tempo só ficou ruim na hora de ir embora, o que é ideal.

A casa também era isolada, o que nos permitiu fazer barulho indiscriminadamente. Deu pra rir.

Colocamos as fotos num Picasa coletivo. Aqui estão as da minha câmera, e aqui as da Gemma. Vale o conferes pela arquitetura da casa, novo sonho de consumo.

Estou prestes a me mudar de novo e já faz umas semanas que isso muito me atucana. Pois é, cansei de dividir moradia e decidi que é hora de morar sozinho. Encontrei um apartamento numa localização excelente e acabei sendo selecionado. Bora pagar quase o dobro por metade da área!

Só que não é mobiliado, então pela primeira vez estou tendo que correr atrás dos móveis. E por ser muito pequeno, exige planejamento meticuloso pra aproveitar o pouco espaço da melhor maneira possível, conciliando o minimalismo visual com lugar pra guardar as coisas. Tem sido complicado.

E tem o timing das coisas. Quando transferir a conta de luz? Quando pedir a transição da internet na hora certa pra não ficar sem antes de entregar as chaves?

E ainda dependo de favor no transporte de compras que não precisam ser entregues – a primeira vez em que ter carro de fato me faz falta, visto que as lojas são bem afastadas do centro. Em comparação, a mudança em si, no sentido de levar minhas tralhas de cá pra lá, vai ser a parte mais fácil. Embora eu pretenda jogar bastante coisa fora.

O tamanho do apê não me incomodaria se fosse só pra mim, mas o plano era a Gemma passar mais e mais noites lá, e gradualmente ir ser mudando. Mas não sabemos se vai ter lugar pras coisas dela.

Pego as chaves essa segunda e aí começa o trabalho braçal. Se o proprietário autorizar, vai ter até parede sendo pintada. Constrói caráter.

Na verdade pouco muda, na prática. Até teve gente perguntando, “ué, mas o que tu era até agora então?”. Até agora eu tinha um visto que venceria em julho. Então esse era o próximo passo necessário pra eu ficar mais, e agora posso permanecer pra todo sempre, se assim desejar. Também não preciso mais ficar no mesmo emprego, necessariamente. Essa liberdade de ir e vir, não só profissionalmente mas em termos de país, é o alívio. Mesmo que eu não pretenda tomar proveito dessas liberdades de imediato. Como já disse antes, fico na Fortbridge por pelo menos mais um ou dois anos.

Tenho ainda direito ao sistema público de saúde, que não é ruim, entre outros benefícios do bem-estar social. Daqui a um ano já posso pedir pra virar cidadão australiano, o que me daria um passaporte que facilita muito viagens à Europa e vários outros países como os EUA.

Mas a primeira coisa que quero fazer agora é renovar meu passaporte brasileiro, que também vence em julho. Aí tenho que informar a imigração e atrelar o visto ao passaporte novo. Depois quero me mudar. Acho que tá na hora de ter um lugar só pra mim, mesmo que isso se traduza em um apartamento bem menor e gastos bem maiores. De endereço novo, quero fazer a carteira de motorista local, só pra ter, pra poder dirigir pra Gemma de vez em quando.

Por sinal, vou ter que cortar o post assim, porque tô atrasado. Hoje faz um ano que conheci essa pequena, e a gente vai sair pra marcar a data. Mas obrigado a todos pelo apoio nessa nova fase.

Eu tinha decidido conferir na noite de sábado, mas de tarde pensei em dar uma olhada na internet pra mais informações. O site me despilhou, primeiro por sugerir que era essencial fazer reserva, e segundo porque falava em dress code – e em viagem de negócios a última coisa que se quer, ou ao menos que EU quero, é vestir terno nas horas de lazer. Decidi não ir.

Só que o plano era ir pra mesma vizinhança, o Lower East Side, onde, como escrevi antes, ABUNDAM opções de barzinhos relaxados, o que é bom pra quem não sabe pra onde ir. Vesti minha BOMBACHA, camiseta e blusão gola V, casaco e fui. Saindo do metrô, rumei às imediações da Ludlow Street, até que cruzei a Chrystie St: rua onde fica o The Box. Aí pensei “hm, já que tô perto, por que não passar ali pra ver qualé”.

Tinha umas 6 ou 8 pessoas na frente. Passei reto, lentamente. Cinco metros depois, parei, olhei pra trás. “Vou perguntar, azar”. Perguntei pro segurança se a noite era só pra quem tinha reserva. Ele me deu o temido CONFERES mas disse pra eu entrar na fila.

Logo só tinha um grupo de 4 gurias esperando. Aí saiu o promoter ou host (engraçado quando alguém diz hostess mesmo sendo um homem) ou chame-como-quiser-essa-gente-de-prancheta (embora esse não tivesse uma). Olhou pra essas gurias e disse que a casa tem um dress code e não vai dar pra elas. Entrou de novo, e elas ficaram ali, meio incrédulas. Afinal, acho que mulher nunca ouve essa. E elas nem tavam particularmente mal vestidas. Uma delas olha pra mim de cima a baixo falando algo pras outras, eu digo que sim, é certo que eu não vou entrar.

O cara sai de novo um minuto depois e diz GURIZAS, não vai rolar. O segurança abre a cordinha pro lado e manda vazar. Elas vão, tri de cara, dizendo que o cara não precisava ser trouxa. Nem tava sendo, na real. Aliás, uma nota: discutir com segurança ou qualquer FUNCIONÁRIO DE PORTA nunca, NUNCA dá fruto. Se fizer questão, pode levar pro tribunal depois, mas ali tu simplesmente não vai vencer.

E eis o próximo da fila, MOI, de BOMBACHA e TÊNIS CANO ALTO DE VELCRO. Não apenas sem “gola”, mas com uma gola que nem tapava a clavícula.

Ao mesmo tempo, eu e o host falamos as seguintes frases:

Eu: “Should I bother waiting?”
Ele: “Letting you in would be a PR MISTAKE”

Eu, meio chocado, sorrio amarelo e tudo que consigo articular como resposta é “Yeah… I’m not from here”, mas de novo falamos ao mesmo tempo, ele dizendo “what’s up, man”. O papo está confuso. Acho que digo que uma amiga da Austrália esteve ali mais ou menos um ano antes e tinha recomendado.

Aí ele pergunta se eu tô sozinho enquanto me olha da cabeça aos pés pela segunda vez, eu digo que sim. “Alright man, show him your ID”. Eu, sem entender nada, digo, “uh, okay”.

O que especulo é que o cara podia estar dizendo aquilo sobre Relações Públicas a respeito das gurias que estavam de saída protestando. Falou pra mim, mas como uma CONFIDÊNCIA de canto de boca. Se não for isso, só pode ser muito interessante dizer que não é daqui – mas duvido muito dessa hipótese, pois o que mais tem nessa cidade é gente de fora.

Enquanto o segurança olha meu photo card australiano, o promoter pergunta se eu moro aqui. Digo que só estou na cidade a negócios até o dia seguinte. “Enjoy”. “I’ll try”.

A conclusão é uma só, pessoal: tá funcionando aos poucos. Desde 2008 aguardo o fim da hegemonia dos skinny jeans e faço minha parte inserindo em trajes URBANOS essa bombacha que comprei no Mercado Público. Geralmente os olhares não são os mais favoráveis, e já teve até segurança tirando sarro das minhas calças de MC HAMMER, mas…

NEW YORK SACOU A BUSCA, HEIN. Hhjdghg

Bem, entrei no lugar e tava completamente vazio. Hsajg. Mas era espetacular, uma espécie de micro teatro, decoração FABULOSA. Eram 11:30 e o site dizia que as atrações começavam por volta da uma da manhã. Seria uma longa espera, e eu previa ceva cara, então perguntei se podia sair e voltar mais tarde, e foi o que fiz.

Fui até a Ludlow, comi um cheeseburger, tomei umas cevas em dois bares diferentes. Por lá tem muito lugar pra ir com os amigos, beber e conversar, mas nada muito interessante pra um cara sozinho. Boring.

Voltei ao The Box à 1h e entrei direto, agora com bem mais gente na fila. Dentro, completamente lotado. Um contraste espantoso pra coisa de uma hora e meia.

O grande lance são as atrações mondo bizarro que acontecem no palco, tipo um show de calouros alternativo. Teve gostosas, nudez, trimassa. São apresentações curtas, dividas em três atos. Nos intervalos, a música bomba e o público pode dançar no palco. Não podia fazer vídeos nem fotos lá dentro, mas bati algumas na camufla. Acabou sendo uma noite deveras memorável, que fiquei de recomendar no além-mar. Ficadica. Use bombacha.

O evento era na quinta (3), mas meu chefe me botou num voo chegando na noite de terça, pra que eu tivesse a quarta-feira de folga pra estabilizar. Foi o dia que passei com o Mateus, amigo e ex-companheiro de banda que se mudou pra lá faz uns anos. Acordei cedo e a primeira coisa que fiz foi ir ao topo do Rockafeller Center. Muitas fotos lá de cima.

Depois subi a 5th Avenue até o Central Park (muitas lojas famosas, mas infelizmente a NBA Store fechou) e voltei pra encontrar o rapaz.

Pegamos o metrô até a região sul da ilha de Manhattan, e passamos pelo Ground Zero (a URL do blog do Mateus mente). Chegamos à orla ao oeste e caminhamos até o Battery Park, onde pegamos a ferry gratuita pra Staten Island e me satisfiz vendo a Estátua da Liberdade de longinho. Onde outros falharam, eu ao menos tentei:

DANÇA DE NEW YORK!

Diz o Mateus que é complicado beber nos EUA sem ser em bares ou em casa. Os tiras pegam mesmo, multam. Aparentemente isso torna muito legal o fato de que nessa balsa se pode beber, vendem ceva lá dentro. Portanto foi uma obrigação tomar proveito e começar os trabalhos, por volta do meio-dia.

Bate-e-volta em Staten Island, voltamos a caminhar pelo sul de Manhattan. Passamos pela Wall Street e atravessamos Chinatown, que é 150% Chinatown mesmo, exclusivo, INTENSO. Chegamos na orla leste, conferindo uns piers e vendo a ponte do Brooklyn – nosso próximo destino, onde o Mateus mora. Fomos pra lá de metrô.

Não eram 4 da tarde ainda, então tivemos que esperar um pouco até os bares preferidos do Mateus abrirem. Acho que passamos por três, provando sempre boas cervejas locais ou diferenciadas.

O terceiro nos manteve por mais tempo. Chama-se Fette Sau, e foca no CHURRASCO – gringo style, é claro. O lugar cheira a carne defumada, mas isso não é ruim. Gostei das torneiras de ceva e gostei mais ainda do que saiu delas.

Depois disso o Mateus tinha um ensaio com sua banda local, chamada County Darlings. Voltamos pra Manhattan, compramos uma caixa de Budweiser e eu acompanhei o ensaio até umas dez e pouco da noite, hora de voltar pro hotel e preparar o dia seguinte antes de dormir. Saudade de estúdios de ensaio. Saudade desse Mateus! Ah, e a banda é bacana. Espero que eles sigam meu toque de Midas e concretizem aquele cover de Regret (New Order).

O programa da ASX foi bem, bastantes participantes. Um cliente nosso estava entre as empresas que se apresentavam – dois diretores estavam lá, e também iriam pra PDAC depois. Bem, passando pra frente, no fim do dia teve drinks de encerramento, como de praxe. No finzinho, surge do nada o Geoff, um dos dois diretores (o parceiro), perguntando se eu ia no jogo dos Rangers. Eu tinha ficado sabendo meia hora antes que os apresentadores mais os organizadores iam pro Madison Square Garden ver o jogo de hóquei. Quando disse isso pra ele e falei que não tinha ingresso, ele puxou um como se fosse Natal e perguntou se eu queria – o outro diretor, que é bundão, passou. E assim caiu no meu colo a chance de conhecer o Madison Square Garden DE CAMAROTE.

Que momento lindo. O Geoff tinha um motorista esperando, que nos levou pro estádio. Chegamos no camarote antes do resto do pessoal, e foi inevitável o high five. Comida e bebida beeem baixadas, sacolas com brindes, assentos com vista espetacular. Até foi bom ter sido hóquei, esporte que não acompanho, pois assim pude aproveitar melhor o fator box seats, os comes e bebes e também conversar com os prospects que me cercavam. O time da casa perdeu, de virada. Pé frio meu.

O dia seguinte, sexta, começou livre também. Levantei cedo e caminhei até o Central Park. Atravessei a primeira metade do parque de sudeste a noroeste, terminando nos Strawberry Fields e no Dakota Building. Ainda era cedo, e bem frio. Tomei café da manhã numa cantina qualquer, uma delícia que encheu a pança por 5 dólares. Viver em Nova Iorque é mais barato do que em Sydney. Até mesmo aluguel. Abrindo um parêntese, nos drinks da conferência um cara me disse que custa 2500 dólares por mês o apartamento que ele divide, em Manhattan mesmo. Porra, meu humilde apê, aqui no meio dos mendigos, bêbados e travecos já custa 2000! Fecha parêntese.

De barriga cheia, a esvaziei um pouco no banheiro do Starbucks mais próximo e fui pra frente do Museu de História Natural, esperar que abrisse, às dez. Esse museu é sensacional. Assim como o Metropolitan, do qual falo mais depois, dá a impressão de que o CERTO seria ter um dia inteiro pra CADA SEÇÃO. Em ambos, tendo meio dia pra explorar, eu até consegui passar por todas as salas, mas sem parar por muito tempo pra nada. Um pecado. É muita, muita informação.

Do museu eu corri de volta pro hotel porque às duas da tarde tinha uma reunião, num local onde teria que usar paletó e calça social. Não tinham dito nada sobre calçados, QUASE fiquei de mocassin, mas fui de sapato mesmo. Quando chego lá, é um clube deveras chique, aqueles halls enormes em todas as dimensões, tudo feito de madeira muito velha, retratos de ancião rico por todas as paredes, móveis bicentenários aqui e ali. Podia imaginar GEORGE WASHINGTON assinando alguma coisa ali. Troço impressionante mesmo, me senti um piá cagado. Meu contato chamou minha atenção do canto do salão. Um senhor mais velho do que eu imaginava – o que condizia com o lugar -, de voz soturna, gravíssima, mas de humor receptivo. Tinha um sócio com ele. A primeira coisa que o sócio disse após os cumprimentos, ao ver meu CARDIGAN entre a camisa e o paletó: “pode entrar aqui sem gravata hoje em dia?”, naquele ar de “mas que baaarbaridade”. Hshs.

Bom, foi uma reunião interessante, fiz o que pude pra parecer que eu fazia qualquer ideia sobre o que estava falando. Durou cerca de uma hora e me retirei. O plano era fazer outro museu naquela tarde, mas ficou meio apertado e decidi deixar pra outra hora. Breve descanso no hotel, fui conhecer a famosa Times Square, no fim de tarde. Mais lojas famosas (tipo a Toys ‘R’ Us), luzes brilhantes, telões pra todo lado, etc.

À noite, jogo do Knicks. Ver um jogo da NBA foi um sonho realizado tardiamente, mas ainda assim realizado. Os Knicks vinham jogando bem e agora contavam com o astro Carmelo Anthony; os Cavaliers acabavam de sair de uma sequência recorde de derrotas. Defini que se os Knicks conseguissem perder, DEFINITIVAMENTE a minha maldição seria realidade. E não deu outra. Começou muito fácil pros Knicks, mas depois do half time os Cavs começaram a meter todas e viraram, muito perto do final. Foi uma lástima, mas não diminuiu a experiência pra mim. E meu assento não era nada mal. Deslumbrante também a organização do espetáculo como um todo, do momento em que se entra ao que se sai, e o esforço em manter o público entretido durante qualquer brecha.

O ponto alto da adrenalina talvez tenha sido pegar uma das camisetas atiradas pra galera com aqueles canhões a ar comprimido. Minutos antes eu tinha pensado: “é, Nego, vai sonhando: na PRIMEIRA vez que tu vai a um jogo da NBA, vão atirar uma camiseta JUSTAMENTE em ti, AHAM”. Plau! E foi lindo, ela veio limpinha pra mim, ninguém sequer subiu junto. Peguei firme, não resvalou nem nada, uma recepção digna de futebol americano profissional. E olha que já tinha tomados duas BUDS (nove dólares cada). Bah, falando nisso, muito louco: tu acha que tá tomando uma long neck, aí APERTA sem querer e descobre que a garrafa é de plástico! Talvez seja uma versão exclusiva pra estádios.

No momento em que sentei de novo na cadeira, uma fotógrafa do estádio me cutuca o ombro, pra tirar uma foto minha.

Depois do jogo eu fui pra Lower East Side, onde supostamente havia lugares mais relaxados, como eu gosto. Uma das dicas que eu tinha ficava dentro de uma lanchonete de cachorro quente toda fiadasputa. Tu entra e tem uma cabine telefônica. Tirando o fone do gancho, alguém fala contigo do outro lado da linha, e se tiver lugar, o fundo falso da cabine se abre e tu entra em um bar “secreto” chamado Please Don’t Tell. Tentei ir sem reserva, mas aí não tinha lugar nem pra um. Esperei por uma meia hora e desisti.

A outra dica era a Darkroom, que tinham comparado com o Beco. Cheguei na porta e o cara me disse que não podia me deixar entrar sem mulher junto. Dei uma risada engasgada, achava que isso só existia em bar palha de Porto Alegre, não ouvia essa havia anos. Fui pro Pianos, que o Mateus tinha recomendado, mas foi palha. O pessoal de Nova Iorque não é muito aberto, ou ao menos não tanto quanto o australiano, então fiquei na minha bebendo ceva e ouvindo música ruim. Até larguei umas frases de abertura aqui e ali que foram solenemente ignoradas.

Passei também num bar chamado Cakeshop. Depois decidi tentar a sorte de novo no Darkroom, dar uma chorada. Expliquei que era de fora, que não ia ter outra chance de conhecer o lugar que me foi recomendado, etc. Mas o cara não cedeu. Eis que – quais são as chances? – aparece uma mina pra entrar sozinha no bar. Eu digo, na frente do cara da porta, nacaratto: ei, quer entrar comigo? Ela responde “yeah whatever”, eu viro pro cara e digo que, ESTATISTICAMENTE, era isso, né? Mas falei na piada; pra minha surpresa, o cara aceitou e me deixou entrar.

Realmente era um lugar mais legalzinho que os outros bares daquela rua, tinha música melhor, mas mesmo assim nada demais. Ao menos dava pra dançar, embora pista de dança apropriada nem houvesse, era apenas o chão livre na frente do DJ. Pelo menos pude trocar uma ideia com um ou outro, e inclusive acabei conhecendo uma mina cujos pais eram brasileiros. Ou só o pai, não lembro. Falando nisso, muito brasileiro em Nova Iorque. Muito mesmo, em todo lugar. Mas a maioria esmagadora parecia turista. Famílias inteiras, casais de todas as idades.

O lugar fechou e decidi tentar voltar de metrô em vez de táxi, o que não foi muito boa ideia. As linhas não estavam funcionando como previsto, era tarde pra burro, até dei uma cochilada dentro de um vagão. No sábado, não consegui acordar antes do meio-dia, o que comprometeu um pouco a programação dos museus, mas pude contornar. Fiz o Metropolitan entre 1 e 6 da tarde mais ou menos, depois fui pro Guggenheim, que foi até mais rápido do que pensei: em pouco mais de uma hora vi tudo. Mas o Metropolitan, bah, esse é foda. Tem coisa demais sobre coisas demais. A melhor palavra que me vem pra descrever o Met e o Museu de História Natural é “overwhelming”. Um dia hei de voltar com mais tempo.

A noite de sábado… Acho até que rende um post à parte, que esse já tá monstruoso.

No domingo eu fui ao MoMA, que também foi excelente. A parte de design e tipografia foi um bônus inesperado, mas foda mesmo foi esbarrar n’A Noite Estrelada (Van Gogh). Quase chorei, literalmente.

É engraçado, quase tolo, o modo como uma obra vai ganhando significado de tanto que é reproduzida e citada. Ao mesmo tempo em que isso a pode banalizar, torna o momento em que tu encara o original tão mais mágico. Acho que a pintura, as BELAS ARTES em geral se separam de outras artes nesse quesito. A obra é feita uma vez e suas reproduções são mais drasticamente diferentes do que gravações de música, de filme. Uma música, por mais que tu goste dela, não representa o momento único em que o artista a compôs ou desenvolveu ou sequer gravou. Ver o artista ao vivo chega um pouco mais perto, mas ainda é uma reprodução daquele momento de faísca. Uma pintura fica ali, pra sempre, EXATAMENTE como foi terminada. E ver as ranhuras, o relevo do pincel na tela, formando algo que é reverenciado a tanto tempo… É algo realmente marcante. Foi um sentimento comum em todos os museus, sobretudo frente a obras dos nomes mais conhecidos – já que eu não sou nenhum entendido.

Isso encerrou minha estada em NYC. Peguei um táxi pro La Guardia (pior aeroporto) e tomei um chá de banco, pois a forte chuva foi atrasando um voo depois do outro. Em vez de chegar em Toronto entre 8 e 9 da noite, cheguei depois da meia-noite. Adicione-se um atraso com as bagagens, a viagem do aeroporto até o centro, um banho e um rango, e fui dormir pelas 3 da manhã.

Meu tempo em Toronto foi mais focado em trabalho mesmo, não tive tempo pra fazer nada. Na segunda à noite dei breve caminhada pra jantar e comprar uma carteira, e fui ao pub do outro lado da rua do hotel tomar uma cerveja. Vi uma sala nos fundos com luzes reduzidas, fiquei curioso e um cara do lado de fora falou pra eu entrar que tava legal. Tratava-se de um stand-up comedy, open mic. Nunca tinha presenciado, então foi uma boa surpresa. Um cara mandou bem, alguns outros tiveram seus momentos, e dois asiáticos no fim arruinaram meu fusível de vergonha alheia. Bem, chegou a ser engraçado de TÃO TÃO PÉSSIMO. O host era bom, sabia como contornar, zoar os caras muito ruins sem ser cruel. E foi isso que eu fiz em Toronto.

Na terça, mais um dia inteiro na conferência, dessa vez seguido de drinks. Fiquei até oito e pouco, só, e voltei pro hotel. Na quarta, trabalhei de manhã, mas depois do almoço já tinha que ir pro aeroporto. Foi quando nevou por alguns minutos, o que foi legal.

Meu voo de saída, Toronto-Cincinnati, ia atrasar em uma hora, o que tornaria minha conexões meio apertadas. Na hora do check-in as atendentes da Delta tentaram me jogar pra outra companhia aérea que fosse direto pra Los Angeles, pra ficar mais tranquilo pra mim – eu nunca tinha sequer visto companhias aéreas cooperarem dessa forma. Primeiro me botaram num voo da American Airlines, mas depois voltaram atrás, achando um da Air Canada que chegaria em LA ainda mais cedo. Por telefone, confirmaram que teria um assento pra mim, e assim me toquei do terminal 3 ao 1 (longe). Chegando pro check-in na Air Canada, a mulher me diz que o voo está AMPLAMENTE oversold, e já tem vinte neguinho de standby. Pânico. Ela diz NÃO TER como falar com a Delta (que tinha ligado pra eles tipo apertando UM botão). Corro pra outros balcões, mas ninguém consegue me botar em contato com a Delta, lá no cu do terminal 3, pra eu ver se tem outra alternativa, se ainda posso voltar pro voo da American Airlines. Com o tempo passando, decidi tentar minha sorte com a lista de standby da Air Canada. Daí tomei no rabo.

No portão de embarque tinha alguns outros na mesma situação esperando seu nome ser presenteado. Uma hora a mulher fala, “passenger PIERA” (incrível como é difícil ler uma sílaba de cada vez e se esforçar um pouco mais – além de PIERA, era LEONARDO pra todo lado). Eu me apresento, feliz da vida, aí uma outra atendente vem por trás apontando o monitor e corrige, “não não, é esse aqui”. “Oh, I’m so sorry. Mr Fulano?”. Fulano embarca, e a porta se fecha. PUTA LA PICA. Crueldade.

Daí ainda fui pego na picuinha entre as duas companhias, uma dizendo que a outra não podia ter me jogado daquela forma, a outra dizendo que tinha confirmado (na minha frente) e era desorganização da uma. De qualquer forma, é um voo por dia entre LA e Sydney, e naquele dia já era. A Delta me botou num hotel próximo, me deu uns vales cagados pra janta, café da manhã e almoço, e assim a minha volta a Sydney se atrasou em 24 horas. Pelo menos esse hotel foi o melhor de toda a viagem. Não que eu tenha tido tempo de aproveitar muito.

Ótima viagem. Mas foi bom voltar, também.